Игорь, г. Череповец, группа Fuckультет

Быть псом...

Гнилой подвал был домом родным,
Дворников тряпки - постелью.
Порою мирились мы с ветром шальным,
Порою с жестокой метелью.

Днём голод и холод мучает нас,
А ночью луна раздражает,
Мы воем пошлём её к чёрту сейчас,
И пусть человек это знает...

Быть псом...

И вновь, зализывая раны,
Лежу на площади в тени,
Но я привык считать удары
Дворовой яростной шпаны

Передвигая еле ноги,
Не зная рая в шалаше,
Всё чаще думаю, когда же
Придёт покой к моей душе...

***
Просочился ветер со свистом
Сквозь оконные щели,
Расписался дождём на стекле
Седовласый рассвет.
Я стою на пороге и слушаю скрип
Распахнутой двери,
Я вернулся домой,
Не жалея пройденных лет.
Я вернулся домой,
Ни к чему теперь слёзы и горе,
Но без них не прожить,
Они словно брат и сестра.
Плети грязных дорог
Вились за моею спиною,
Их серою пылью покрылась живая душа.
Этот серый налёт
Не отмыть ни слезами, ни мылом,
Мутный разум ласкает укол
Золотого шприца.
Много бед натворил
И хорошее тоже было,
Был бы жив я сейчас,
Если б помнил запреты отца.